Soplas sobre la
estrella y no se despega,
somos un camino.
El junco crece
fuerte y tan flexible
que nadie lo parte.
Mira hacia el cielo,
no encuentra techo,
en la noche sueña
que muere porque
un guerrero lo vence.
El follaje farfulla
agua estancada,
mas es cristalina
la simiente del alma.
El nenúfar bebe junto
al junco, se temen,
las alturas son distintas.
Pero la charca,
ésa, por ventura,
es la misma…
Me dijiste “vuelve al Sur”,
donde está tu fuerza,
junto al viento y agua,
donde manchaste más
hojas con luz.
Y vuelvo al círculo de cinco,
entre sangres hermanas,
caricias que son recuerdo…
El viento las arrastró
hacia el mar…
Ahora no veo bien dónde
está mi gente. ¿Se los llevó
el calor,
las juergas o las risas?
¡Ahí van! ¡Ahí voy! Junto a ellos,
abajito del Sol,
cerca del mar.
Describiendo,
las huellas de mi memoria,
en aristas heladas,
más cerca,
tan adentro
que ya no es recuerdo,
mis aguas se vuelven mansas.
Ya estoy tranquilo,
temporal,
donde me gusta estar.
Entre espumarajos,
con las manos tapando
los rayitos del lorenzo
que me hace suspirar.El viento sopla
y arrastra la sal
de los labios,
junto a su silencio.
El tibio atardecer
tiene miel dorada.
Pachucho chucho
de casta indemne.
Entre mis sábanas
navega el mar.
Incógnita escondida,
fórmula insulsa.
Lo desconocido es el
mayor productor de miedo,
tábula rasa con MAZA.
¿Pero alguien le preguntó?
Nadie acude al silencio
para escucharlo.
Háblame…
Deseando los veinte años
y que las putas
que la chupan
por tres euros
se conviertan en Pretty Woman,
olvidando el amor
porque no tiene
la falda tan corta.
Haciendo lo que siempre
dijo que no haría.
Perdiendo la óptica
y ganando la vida.
Toda una juventud
asimilando ser una
oveja y toda una
senectud siendo un olvido
de lo prohibido,
un hacer lo que quiere.
Cuando sea tan sabio
como el amor,
las orillas vacías
o en temporal,
en la penumbra del tiempo,
quién sabe por lo que a cada cual
le dará… Porque al final de una vida,
ya nada queda difuso en el espíritu.
El hielo en el baso,
sin whisky,
caliente ya el infarto.
Olvidada la memoria de luchadores.
Vencidos al destino,
entre recuerdos
de tiempos perdidos.
¿Conoces otras vidas?
Yo sólo algunas,
muy pocas.
Siempre me asombro
ante la vida
que no tengo,
perplejo, asombrado
por la individualidad
del ser humano.
Apoyado en tus caderas
recorro tu mundo,
asimilando que en realidad
cada persona es distinta
en según qué momento.
Sabiendo que no sé nada,
descubriendo a otra persona
que siempre estuvo ahí dentro.
Así miramos el mundo,
desde nuestros adentros,
lo difícil es hacerlo
desde los afueras y
no perder ante el miedo
en el intento.
No dejar de ser tú,
cuando reconoces
que había otras formas
de verlo.
Sin perder tu visión,
porque no eres las visiones,
aunque me muestren
tus perfiles.
Eres mi luz
sin marchitar, eres
desde que te conozco
y cómo te reconozco.Hijo del amanecer,
cuando creías ser Dios,
entre las bambalinas
de la coca y el alcohol,
entre las furcias y el rugir
de tu polla.
Pero quiero fingir que ayer
estabas bien, la noche te
daba el amor, el éxito,
te ofrecía tanto para morir…
Intentaste ser un hombre
honrado, sólo hacerte daño a ti.
La rabia es todo lo que tienes,
como cada nacimiento
de un alguien que busca
su lugar en este mundo,
tan gris, tan grande y ruín.
Disculpen, soñaras y caballeros,
tiene un master en vida,
pero no lo supo aprovechar.
Cada noche cae en sus
tristezas. Quiso dejar atrás
el día que nadie le llamó
y la tarde que tomó café
con él, en su casa.
Es difícil olvidar y dejar
de imaginar ser un final
perfecto. Luego asaltan
las verdades, mi siglo
difícil, la generación
perdida tras un enchufe,
o el pelotazo de tres
que se vende a todos para
que creamos que
somos un lugar en la inmensidad.
Es la última vez que te lo explico,
es la última vez que te lo repito,
eres algo mayorcito para contarme un
cuento disfrazado de mariposa.
Hay veces en las que un escritor
ni debe ni tiene que escribir.
Desgarrar el alma en cada verso
hace del poeta un ciego del dolor,
un alma en pena
que no mejora después
de exprimir su corazón.
Dicen que la escritura hace
sentir bien, mas plasmar
tus poluciones diurnas
no exime de terrores nocturnos.
En mi caso, el frío seguirá estando ahí,
en lo más profundo de mí.
Entre las sábanas y la oscuridad,
antes y después de dormir…
Hay veces en las que un escritor
no debería decir que escribe.
Un poeta no siempre crea
belleza ni versos memorables,
ni tan siquiera mala literatura.
Hay veces que un poeta
no quiere ser un ensoñador
de serpientes ni tan siquiera
un juglar de barra de bar.
Los poemas nacen y mueren
donde se crean, en las entrañas.
Hay veces que escribo
por necesidad, para mí.
Luego, como todo gran o pequeño
artista, decido que será para
los demás. Pero en realidad,
nada tiene que ver con ellos,
es una muestra de mi dolor interno.
Un pedazo de mi pecho, de mi vientre,
de mis dedos, de mis ojos, de mi nariz: de ti.
Hay veces que los miedos
se acurrucan entre los pliegues
de mi cerebro. Hay días
en los que mis sueños
son indígenas extinguidos
entre las praderas de lo imposible.
Hay veces que escribo
por no llorar, porque no puedo.
Siempre que lo intento recuerdo
a mi padre, el día que murió,
cuando era tan pequeño… Lloré
sin saber qué era el dolor. Luego me prometí,
nunca más sin una buena razón. Más
tarde, mucho tiempo después, me
percaté de que ya era imposible
para mí llorar.
Así descubrí que tantas
palabras equivales a
las lágrimas que debí
derramar y no pude.
Supongo que a veces, como ahora,
tampoco puedo llorar. Me pongo
triste y dejo de pensar, soy incapaz
de hablar, de expresar lo que siento.
Me hundo en un agujero,
como aquellos que tienen depresión.
Sin tener un motivo o no querer
tenerlo, me entristezco, miro
mi vida y mis movimientos,
desdeño cualquier despojo
de esperanza de ser lo que quiero
y zozobro entre mis miserias.
A veces, nadie debería escribir
cuando está triste. Nadie debería
contar lo mal que se siente
ni hacer terapia de folio
manchado en tinta y sangre.
Pero es cierto: terminando estos
versos me siento mejor. Para
celebrarlo me beberé un ron…Montado,
siendo parte
de un infinito interior.
Salvándome en la sinergia
de las fuerzas. A
l
canzando
la exigua participación
de lo comprensible.
Estallando miles de agujas
desde mi interior hacia
mis afueras.
Doliéndome tanto la felicidad
que desearía congelar el instante.
Volando entre lo soy
y lo que querría ser toda mi vida.
Estrella de mar momentánea,
rápida, fugaz, mimetizada.
Atardecer de mis miedos,
amanecer de mis virtudes.
Calma ponderada… Gracias por dejarme ser parte del
todo.
Conexión momentánea a la raíz del mundo,
de los movimientos que se pierden
entre los edificios y lo mundano.
Besos de sal… Sal que corre
por mis venas como sangre
condenada a amarte, a necesitarte.
Las grafías se desvaneces,
los apegos caducan.
Los oropeles argucia,
se quieren del hombre.
En sus crines acicaladas
bajo las auroras de las
taciturnas oquedades.
Entre las latitudes de las
galaxias mundanas.
Inermes de falacias,
puras de incongruencias.
A las tres parió lo ajeno,
a las cinco desolló
lo más nuevo.
En los panales
la abeja prepara un néctar.
Jugo adolecido de humor
en su quintaesencia.
Aguijón de la guillotina,
purpúrea.
Simiente de los acuoso y
remilgo del lácteo rumor
de las madres.
Afinen dianas.
Misticismo del agua,
eterna pregunta…
Amor loco y huidizo,
perdona mis pecados,
ya no te regurgito,
sino que te añoro lindezas
de otros tiempos.
Mancomunidades de la fiereza,
entre los Smashing Pumpkins
y los gemidos de mis vecinos
follando.
Cuerdo amante de la infortuna
de los tiempos. Loca bruja
de los presentes robados
para ella sola.
¡Qué alguien le diga
por lo que lo quiere!
Último tango en París,
ya no creo en los: “Yo nunca”.
Quién no ha besado a medias,
enamorado del amor.
Quién no ha follado a medias,
jodiendo sin besar.
Quién no ha bebido a medias,
borracho sin vomitar.
Quién no ha amado a medias,
sin dejarse la piel.
Hoy tengo ganas de volar,
Llegar hasta el país de mi musa,
nadie la conoce, a medias,
porque podría ser cualquier amor
que tuvieras.
Hoy vuelvo a medias,
sin saber si amo
o es un simple roce del miedo
a la soledad, soy sincero.
Mi corazón es prestado,
tiene algo de ti, una parte
que la di. Un roto mal cosido,
una fantasía que lo ha dañado,
un pedazo que te di.
Y qué hago yo con un millón de sueños…
Con un corazón tan bello,
tan mutilado que nadie
le prestaría atención.
Qué hago yo con un millón de razones
para olvidarme del amor.
¡Y qué hago yo con todas esas razones!
Para dejar de buscar el amor.
