viernes, 26 de diciembre de 2008

Días sin días

Hay momentos inolvidables,
sensaciones abrumadoras
y palabras desgarradas.
Miradas sensacionales
y recuerdos encontrados.
Lugares que no se olvidan,
como una flecha ingrávida
o un amanecer en "pause".
Hay días de manos rotas,
historias desgarradoras,
hay sombras entre las nubes,
pero ni tan bueno ni tan malo.

Hay días junto a los tuyos,
cuando no hay murmullos
en el alma,
hay presentes con los amigos,
unos buenos y otros no tan malos,
cuando son amigos...
hay atardeceres abrazados
y miradas cómplices,
enamoradas, desenamoradas,
tremendas, estrujadas,
teñidas de mimos o descastadas,
pero junto al olor de tus "te quiero"
da igual el color del agua.

Hay días y días,
aunque siempre
está la distancia entre
la miopía de cerca
y la torpeza de no enfrentarse
a la vida con una carcajada,
sintiendo el aire como
la última y más preciada
bocanada, siendo uno.

domingo, 14 de diciembre de 2008

El silencio que habla

Hay silencios que hablan
solos, más que las palabras.
Hay palabras que son silencios,
no dicen nada.
Pero un silencio,
en su momento,
es más importante
que mil palabras.
A veces es más difícil saber
qué callar que decir.
Otras tantas, el silencio
es parte de un estado,
porque hay espacios
del hombre en los que
el verbo no es suficiente
para estrujar un momento.

El silencio forma parte
del hombre,
la historia está llena,
tu historia está llena.
Hay silencios dolorosos,
otros felices, también angustiados,
absurdos e innocuos.

El silencio es mentiroso,
dice mucho sin decir nada.
El silencio puede ser inteligente,
porque no siempre se sabe
escuchar, pero no puede convertirse
en el diálogo continuo del que se
cree más inteligente al no exponer
sus palabras al oído.

El silencio es misterioso,
uno espera y espera
a que se rompa,
como el espacio,
surcando el aire,
invisible.

En el silencio anida la
mirada, las caricias.
En el silencio se encuentra
cada cual a oscuras del mundo.
En silencio me quedaré
tras escribir estas
palabras, porque en silencio
recorreran tu alma
tras unos segundos
sin palabras.

jueves, 11 de diciembre de 2008

Un artipoema

El bien y el mal,
el divino drama
del dinero,
el cáncer político,
el sexo sobre tacones
a cuatro duros en las esquinas,
la juventud perdida,
la vejez que asomando
con cremas de vagina
de burra a 100 euros.
El coche del niñato,
mejor que el de
mi abuelo.
La guerra por ideales:
el dinero en forma
de tierras, petróleo
o puestos en el gobierno.
Al igual que el terrorismo,
que si ETA mata es para
que el pueblo vasco
ni sufra ni muera
de hambre... Que ellos,
al que tiene mucho le roban
la comida o le matan, y no hambre.
El trabajo... Bendita loza
el tenerlo, que si no lo tienes
al paro, que si lo tienes
levantarte y aguantar
las chorradas de quien manda.
Y vuelta al camino,
al que hay que andar
acompañado,
si vas por ahí solo,
a tu rollo,
sin hacer lo que el resto,
eres extrañamente peligroso,
que hoy en día pensamos todos,
pero sigue habiendo represión,
porque yo sé más y "no te comas el coco".
Que se han perdido las formas,
que ni mando ni mandas,
ni sé ni nada... respeto
es lo que al mundo le falta.
Respeto a los demás,
a sus sonrisas,
a sus palabras,
a sus ideas,
a sus miradas.
Incluso mandando,
pero con respeto,
incluso gobernando,
con respeto,
hablando, con...
Para llevarse bien
sólo hay que querer...
Y aunque no quieras
porque no pienses
ni comulgues con otros,
déjale libre
que en eso también
consiste el respeto.

P.D: mi respeto a los respetos. Cosa de una tertulia de madrugada...

domingo, 7 de diciembre de 2008

Reciclando el alma

El cielo se cubrió de luz,
el candil de su voz
dejó paso.
Se abrió la senda
que conducía
al deseo y sus manos
de seda acariciaron,
como una ninfa,
sin rubor,
cogió su mano
y dejó que el tiempo
no fuese un extraño.
Partió la fragata
sin olvidar sus años,
pronunció su nombre
y las arrugas se volvieron
de alabastro.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Si escribo...

Si escribo no es por dolor,
no es la pluma mojada en sangre
la que alienta mi corazón.
No son las gotas de odio
que pulula por el deredor,
no son las matanzas de amor,
ni tan siquiera la sequía
que sufre el mundo de compasión.

Redacto sin ton ni son,
por el candor almidonado de Lorca,
por los besos que nunca fueron dados,
por las ilusiones perdidas tras el tesón,
en mitad de la tormenta llamada amor,
entre los pinares de la razón,
bajo las sonrisas que podruce
la rabia endurecida de una pluma
que arde cada noche en explosión.

domingo, 30 de noviembre de 2008

Retales del nada

Me asomo desde mi casa,
estás ahí, ya es de noche,
tienes sueño, abres
tu cama, dos cartones,
corro la cortina,
desde un hueco,
no sabes que te miran,
da vergüenza,
estar tan alto
y tu abajo,
yo tan caliente,
y tú en la tierra,
no con los pies,
con la cabeza.
Cierro mi cama,
me asumo imposible
de salvar la distancia,
renuncio a ser héroe
porque no podré
hacer nada, hay tanta
mentira y cara dura...
Cierro los ojos,
ya no sé qué miraba,
cierro el recuerdo
porque ahora
sé que puedo
modificar la jerarquía,
tengo sueño,
recuerdo la chica,
la minifalda,
el dinero que tengo
y el coche con el que
volaré hasta tu cama...

Muchos puntos suspensivos
forman una línea,
pero muchas letras no
forman una palabra.

Perfidia social

Cada línea está vedada,
cada capítulo escrito,
en la ventana del capricho
queda lejano el arbitrio silbo
de lo prostituido.
Te prestas, desnuda,
verdad entrecruzada
con la fuerza de la voz
que con la que se grita.

Sale fuerte la palabra,
se estrella contra la nada,
en un planeta
sin nada, como tantos,
con la única pericia
de resonar fuerte
en el oído amigo,
en la ráfaga
del eco sin montaña.

viernes, 28 de noviembre de 2008

Por soledad

EN mi SOLEDAD,
junto a P.Obispo,
cortesía de Bélgica...

Quand le Dieu n'aura rien
a voir avec la mort,
je t'accueillerai dans mon ciel,
dans ma solitude.
Au-delà des liens, le regard perdu
existe, de celui qui ne comprend pas
comment regardent ces yeux
dans quelques pensées, dans ma solitude.
Un Dieu n'a plus voulu...
Je ne sais pas si peut-être,
si tel créateur existe, me vaut plus
qu' existe dans lui pour mourir mieu.

Es por ausencia de amor
que busco...
Es por ausencia de calor
que busco algún dios...
Es por ausencia de dolor
que busco una mirada
perdida que diga
sigo aquí dentro,
alejado del amargor,
apartado del dolor,
sabiendo que fui
e hice lo que quise,
con, o sin ausencia de amor,
me asesinas por mi compasión.

A P.J.N

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Ella

La ingravidez de tu cuerpo
reactiva mi corazón muerto,
ligero como una pluma,
se desliza por cada
una de mis heridas,
lo arrastra hacia
el cielo y allí siempre
lo vuelve bueno.

Tus caricias son intemporales;
tu recuerdo, mi alma. Los sentimientos,
las cosas mundanas: las de los demás,
las mías, las tuyas,
las que siempre recuerdo
y las que me das
cada mañana.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

Besos extraviados

Me faltó decirte
que te busqué en ella,
más adentro, más afuera,
que te soñé despierto
y entre sueños, pero
no eras ella. Recuerdo
tus besos, cuando
pensaba en ella,
medito mis caricias,
siempre buscando
tu sonrisa, pero no
eras ella.
Me faltó decirte que
siempre fui sincero,
la quise a ella,
nunca te di un beso
sin pensar en ella,
nunca sentí pena
mas que por ella,
nunca sentí miedo,
mas que p0r abrir
los ojos después
de un beso y descubrir
que, tal vez, nunca fueses ella.

domingo, 9 de noviembre de 2008

La metralla de la memoria

Agarré tu mano
bajo la metralla
de la memoria.
Supimos decirle
al viento que no
trajera recuerdos.
Borramos de nuestra
cerebro lo necesario,
sólo recordamos
el efecto de tener
nuestros cuerpos
juntos, en un único espacio.
Regresé de viajar,
por enésima vez,
hasta tus ojos,
desde la soledad.
Esperaste, no dejaste
de mirar el ahora,
grité entre las montañas
que ya no era igual,
recogiste en tus manos
los retales de tu alma,
tú tampoco.
Nos dio igual no querer,
no mirar el pasado,
sin hablar...
Los sueños se fueron
tras el Sol del Atlántico,
en el frío de Edimburgo,
bajo la Luna de París,
contando las estrellas
en Sevilla, entre las
olas de Portugal...
Regresaron en forma
de verdad, en mi mar,
en mi mirar,
en mi ciudad en adopción,
adoptando como normal
las sonrisas y la felicidad...

sábado, 4 de octubre de 2008

Cuestión de principios

A lo largo de la historia...
¡Qué aburrido!
Vuelvo a empezar:
Arrancó la jeringa
de su brazo y descubrió
una nueva galaxia.
Ajjjj, quizás muy bestia...
Con su mano en el pecho
rompió a llorar porque
su amor nunca regresaría.
Ummm, qué ñoño...
La puta se enamoró
de él, creía que sería
como en una película,
la quitaría de hacer la calle,
pero él volvió con su mujer,
a su triste vida sin sexo
y con problemas de dinero...

Da igual el comienzo,
hoy dan igual los principios,
tan sólo hay que hablar
de amores imposibles...
El amor es lo que
nos conmueve. Vernos
reflejados en alguien,
ser lo que hubiésemos querido,
conocer intensas historias.
Y después de todo,
sin darnos cuenta,
olvidarnos de lo especiales
que somos...

La conoció una noche
de otoño, no de primavera,
los presentaron en un bar,
borrachos, se preguntaron:
¿estudias o trabajas?
¿Estás con alguien?
¿Te vienes a mi casa?
¿Volveré a verte?
¿Un café mañana?
¿Me cuentas tu vida?
¿Te gusta el cine?
¿Te presento a mis amigos?
¿Me quieres?
¿Te calleron bien mis padres?
¿Vamos muy deprisa?
¿Cuánto me quieres?
¿Vivimos juntos?
¿Me la estás pegando?
¿Me has mirado el móvil?
¿Me sigues queriendo?
¿Por qué ya no follamos tanto?
¿Tenemos hijos?
¿Nos compramos una casa?
¿Nos casamos?
...

Las historias de amor
pueden ser aburridas y sencillas,
entrañablemente sencillas y bonitas
si las vives intensamente...

jueves, 18 de septiembre de 2008

El latido de un poema

La poesía es la barita
que expande mi magia,
el catalizador de mi mirada,
no mi diario de madrugada.

Nada tienen que ver mis líneas
con las entre líneas y,
si acaso, nadie salvo yo
conoce los interiores
de mis palabras.

Sólo escribo para algunos,
no para todos,
que nadie se vea
donde nunca estuvo:
en un poema perdido
o en una expresión
confusa...

Sabes cuales
son tus poemas,
son las mismas líneas
que escribo,
cada madrugada,
junto a ti,
en mi mirada.

sábado, 13 de septiembre de 2008

Amores perros

Cuando mis besos
no tienen eco
y se pierden entre
tus labios.
Cuando mis caricias
no erizan tu piel
ni vibras, como
la primera vez.
Pienso que soy
el único que quiere,
el único que se pierde.
Cuando no abrazas
sino rechazas,
cuando te miro
y miras al cielo.
Siento que soy
el único que está preso:
de un amor que no sana,
de una magia que
murió un día sin decirme nada.
Cuando me canse de ser
aquella sombra que persiga
tus pasos... Cuando más
bien te canses tú, porque
yo sea incapaz ni tan valiente
de cansarme. Se apagará
la vela y la llama
quemará en la partida,
porque nadie sabrá
que un día,
partí sin decir nada.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

La mar

El regimiento anda por tu cuerpo,
diez soldados atrincherados
en la parte baja de tu espalda
te dan la primera caricia.
Dices que hoy no quieres guerra,
montañas se derrumban
sobre los intrusos.
Planchas con tu corazón
el pliegue de las sábanas
mientras dices que llamen
a tu puerta cuando
tus risas suenen tal alto
como luna.
En la orilla, frente a ti,
tocando el frío de tu espalda,
me meto hasta dentro,
miro tu horizonte y me
concedes lo que te pido.

lunes, 25 de agosto de 2008

Un puchero

No tengo que elegir

entre haber nacido

en éste u otro sitio,

tal vez sea porque aquí

no me falta ni portátil

ni DNI, porque pa comé

no tengo que corré,

porque pedazo de mare

que me ha parío.

No tengo que elegir

entre mis sueños

y lo que tengo,

sueño a diario,

sin subir muy alto,

me conformo con ser feliz.

No tengo que elegir

entre lo afortunado que

me siento junto a ti

y lo que se pasea por ahí.

Tú sabes bien que mi corazoncito

está hecho de abrazos:

de los que siempre estuvieron,

de los de manantial,

de los de no te presentes

que tus ojos ya me han dicho

lo que me quieres.

De los sinceros, que soy

marinero del tiempo y nunca

olvido mis recuerdos, de los que me acuerdo…

miércoles, 13 de agosto de 2008

El tiempo vivencial

Oxida la vida,
el tiempo no mata
la manzana.
Las horas se escapan
en el segundero
de la flecha del tiempo.
Envejeció el tiempo,
no tu tiempo...

lunes, 11 de agosto de 2008

Estrellas fugaces

Entre los suspiros de una noche olvidada...

Busqué no buscar nada,
porque no quería encontrar...
Olvidé cómo se acariciaba el alma,
porque no quería crujir...

Si has venido para lo mismo,
vete y sé angosto viaje de llanura
para otro peregrino del dolor.
Que yo ya tuve lo mío,
ni más guerra, ni más tesón,
la lucha de trincheras para el batallón.
Soy un veterano del desastre,
simplemente dame calor.
No busco agujeros negros,
no busco ser quien no soy,
aunque hay quien mira la piel
y otros la hiel,
el batiscafo de mi razón.
No somos lo que aparentamos,
pero tampoco nervio y néctar sanguinolento
de girasoles que buscan el sol.
Tal vez sea la furia contenida,
el sexo que humedece mi espíritu
y aflige al tuyo, o tal vez
la calma desmesurada,
el amor estallado, entre otras partes,
en mi cintura...
Tal vez todo sea un sueño
del que despierte mañana,
tal vez ya no me importe.
La gloria, si tiene que ser
contigo, que sea eterna,
si no, un guiño y hasta nunca.

viernes, 1 de agosto de 2008

El sol calienta

Al atardecer, junto al agua,
cuando el rumor hace sorda
la risa, ahí estás sola.
Nadie se mete
con el aire,
parapetas la desdicha,
con tu sal y tus rimas.
Hoy cambias, las dudas
del cambio son peores
que la certeza de la niebla.
Será que ahora hace sol
y se plantean más preguntas.
Antes siendo tu ser
era más difícil ver,
ahora despunta el alba
y la línea del horizonte
ya no es tan plana
ni está la sombra
de un enano sino la
de un gigante que
sigue siendo humano
y sin medidas.
Dentro es lo mismo,
aunque no lo parezca,
la memoria es la fiel
mujer que te aguarda
cuando quieres ser
lo que siempre fuiste.
Porque las raíces
y el camino
son más importantes
que lo conseguido.
Marca la diferencia,
no olvidarse de la simiente,
no recordar quienes fuimos,
no saber lo que somos.

lunes, 28 de julio de 2008

La balanza

Un te quiero
puede resultar
amargo cuando
el eco tarda.
Pero no culpes
a la montaña
ni a las aves,
ni al ruido del bosque,
mientras silvabas pasó
a tu lado sin escucharlo.
Nadie quiere de la misma
forma, aunque
ello no signifique que
te quieran menos.
Tal vez la pregunta sea
por qué no te quieren como tú
quieres...

Su mirada,
su sonrisa
o su cuerpo.
Tampoco por
sus pensamientos,
ni tan siquiera
el latido de su
corazón ahí dentro
y aquí afuera.
Necesitas un amor
enamorado,
un nudo en su garganta
o más bien en la tuya,
porque al final nadie
quiere tanto
cuando ama que cuando
lo aman...

Después de un tiempo

Colaborar con el futuro
es dejarse llevar
por los pasos perdidos,
los deseos y los profetas.
Aunque nadie asegura,
ninguna senda está marcada
mas por aquel que la anda.

martes, 24 de junio de 2008

Si los recuerdos no son presente

Recuerdo que eres mi noche
y mi día, mi amanecer
y mi poesía.
Recuerdo que el viento
erosionó mi pecho
y la sal
me abrazó a tu cuerpo.
Recuerdo que ayer
tenía menos recuerdos.
Recuerdo que hoy
todavía tengo más...
Pero olvido, contigo
no me hace falta recordar.

miércoles, 18 de junio de 2008

El día que Juan soñó Doraimon...

La humanidad está
envenenada de progreso
y nadie sabe por qué
retrocedemos como cangrejos.
Cada vez tenemos más
y somos menos,
la gente ya no se conoce,
ni falta que les hace,
para eso se van a
Operación Triunfo
o A bailar, que la fama
tiene que llegar y dejar
de trabajar.
Menos mal que
no sé ganar, ni cantar, ni bailar,
es una buen forma de aprender
la palabra humildad en estos tiempos...
En masa no se vive mal,
te buscas motivos para ser
normal y hallar la felicidad.
Aunque da igual si eres, si no,
incluso si pretendes llegar o
recular... Cada noche
uno se acuesta consigo mismo,
la almohada es el mejor
espejo de los pensamientos,
ahí nadie está vestido
de Armani ni con un simple
mono de obra, ahí nadie
tiene nombre, las pieles
no tienen color e incluso
el sexo deja de pesar
boca arriba... Ahí se encuentran
cada noche los espíritus,
las conciencias. Nadie
pregunta, cierras los ojos
y te quedas tú.
Por eso me gusta
dormir tranquilo,
sin esperar que un gatillo
suene en mi nuca y la
furia de la conciencia
me atormente traicionera.
Sueña en paz, vive en paz...
Sé lo que eres, sueña lo que eres...
Y sube, sin subir tan alto que ni tú sepas regresar...

domingo, 8 de junio de 2008

Matemática sencilla del alma

La raíz cuadrada del amor
es el primer beso
y el último adiós.


martes, 3 de junio de 2008

Acunado en la duda

Hay cárceles

extrañas, lugares

a los que nunca

hubiese querido

viajar, se vuelven

esperanzas tenues.

Las dudas hacen grande

al hombre e insignificante

al espíritu, incluso

puede suceder que

en un arrebato

se dejé ganar al corazón.

Siempre quedará

el gran misterio,

las decisiones

que marcan y las que

nunca hubiesen tenido

que hacerlo…

domingo, 25 de mayo de 2008

La pérdida y el silencio

Tu hijo se merecía

un adiós que nunca

le di. Tu mujer

un lo siento

que nunca llegué

a pronunciar,

y tú, querido

amigo, un abrazo

sincero que debí buscar.

No supe cómo murió,

ahí dentro,

donde nació.

No supe cómo

afrontar tu dolor,

no supe cómo no saber

nada y todo se hizo

tan grande…

No supe no estar,

pero ten mi brazo,

queda tanto por respirar.

A veces estaré más cerca,

otras habré desaparecido,

entre tinieblas,

bajo la bruma

de nuestras risas,

bajo las palabras

rimadas de tus historias

y nuestros mañanas.

Siempre atento

a no perder,

sigo aprendiendo

a abrazar.

Pero un amigo,

aunque flaquee,

incluso cuando no sepa

hablar de un funeral,

hasta cuando

sus actos te hagan

dudar,

ten por seguro

que a oscuras,

siendo agnóstico,

parenciendo distante,

estará rezando,

en silencio, por

tu llorar.

jueves, 22 de mayo de 2008

Peoma vendido: te prurito tanto

Dices que no me entiendes
cuando utilizo palabras
complicadas para decir
cosas muy simples...
Tal vez tengas razón
y "te quiero" habría que decirse "te quiero",
y la alegría o la tristeza,
no aurora boreal ni lágrima furtiva.
Para ti:
cuando corro por tu cintura
descubro que no sabría
guiar mis manos por otras curvas.
Anhelo la verdad todos los días,
pero en estos tiempos ser tan claro
cuesta caro. Las verdades
inmensas no las soporta nadie,
ni tú, ni yo... aunque todo el mundo
sabe más de lo que dice.
Pero sigue siendo difícil ser un mártir
cuando las ganancias no traen cuenta.
Ayer creí ser un mago,
transformaba el mundo
con dos palabras,
entre cervezas,
arrimado al codo de un buen amigo.
Hoy nada tiene otro color
que el del dinero: perdón;
tu corazón es muy rojo, menos mal.

Mañana miraré mis ilusiones
desde lejos, porque vivo
cada día centrado en no
perder el ritmo de mi respiración
y morirme ahogado, sin
disfrutar del privilegio
de tener mi corazón latiendo.

Perdonen, se olvidó
nombrar a mi alma
con palabras o ideas
complicadas, pero
hoy, como siempre,
intento ser sencillo,
aunque no siempre lo consiga
y oculte mi intimidad
entre laberintos de palabras.

miércoles, 21 de mayo de 2008

Llorando dormida

Cuando se llora por la muerte

sin haber muertos,

cuando se sufre por el sufrimiento,

cuando recoges tus recuerdos

y los trasladas hasta las almas,

gracias...

Cuando te pliegas como el universo,

con tendencia, absoluta,

sobre unas manos, con susurros,

y tus cabellos acarician los dedos

que los escuchan.

Cuando eres presa

que aguanta el mar,

cuando eres sabia

porque no escuchas

palabras insulsas

y no te frusta

empezar, luchar de nuevo.

Cuando antepones

a los malo

los momentos,

las desdichas, las dichas,

las sonrisas, las lágrimas,

porque a todo subyace la alegría,

porque en realidad sabes

que por ahí, alguien,

a pesar de sus temores,

explotaría... Con sólo una mirada...

viernes, 16 de mayo de 2008

Cuando sigue habiendo distancia

Comiendo pipas…
Un camino angosto
y lleno de furia.
Un atardecer sin
noche, las hadas
tienen ahora
otro nombre.
Entre las ganas
y la desgana.
Bajo el frío
capote de la luna
baja. Lidiando
un miura aplomado.
Sabiendo que tal vez quede
poco para la fuga.
Carantoñas que saben
a nada, porque no tienen
sábanas ni mañana.
Porque no cubren en la fría
noche solitaria.
A buen recaudo
su calor, protege
su ego y el capricho
de su yo.
Olvidando los sudores,
gemidos constantes
de un aullido
que creía tener nombre.
Siendo menos hombre
y más cobarde,
salvando las distancias
lejanas, oscuras y
solitarias. Acunado
en un tesoro,
un intenso fulgor
que no siempre recibe
su eco en la magnitud
en la que se lanza.
Caballero desprotegido,
armado por ventura
de pluma, corazón
y prurito. Sin rastro
de mentira, humilde
ante la belleza,
deshonesto ante
el capricho... olvidó
buscar el cáliz.

jueves, 1 de mayo de 2008

¿Cuánto dura el amor?

Hay amores de un segundo,

una mirada cruzada.

Otros duran media hora,

el sexo une,

pero los sentimientos fríos

cortan el alma.

Aunque hay amores…

que duran toda una vida.

Nacen con una

mirada cruzada,

sobreviven al frío porque

tu alma, más que cortada

fue atravesada y, sobre todo,

porque nunca entienden

de segundos, de minutos,

de horas o de años.

martes, 29 de abril de 2008

Equidistantes sin distancia

Soplas sobre la

estrella y no se despega,

somos un camino.

El junco crece

fuerte y tan flexible

que nadie lo parte.

Mira hacia el cielo,

no encuentra techo,

en la noche sueña

que muere porque

un guerrero lo vence.

El follaje farfulla

agua estancada,

mas es cristalina

la simiente del alma.

El nenúfar bebe junto

al junco, se temen,

las alturas son distintas.

Pero la charca,

ésa, por ventura,

es la misma…

viernes, 18 de abril de 2008

Palabras al oído

Me dijiste “vuelve al Sur”,

donde está tu fuerza,

junto al viento y agua,

donde manchaste más

hojas con luz.

Y vuelvo al círculo de cinco,

entre sangres hermanas,

caricias que son recuerdo…

El viento las arrastró

hacia el mar…

Ahora no veo bien dónde

está mi gente. ¿Se los llevó

el calor,

las juergas o las risas?

¡Ahí van! ¡Ahí voy! Junto a ellos,

abajito del Sol,

cerca del mar.

Describiendo,

las huellas de mi memoria,

en aristas heladas,

más cerca,

tan adentro

que ya no es recuerdo,

mis aguas se vuelven mansas.

Ya estoy tranquilo,

temporal,

donde me gusta estar.

Entre espumarajos,

con las manos tapando

los rayitos del lorenzo

que me hace suspirar.

miércoles, 16 de abril de 2008

Silencio

El viento sopla

y arrastra la sal

de los labios,

junto a su silencio.

El tibio atardecer

tiene miel dorada.

Pachucho chucho

de casta indemne.

Entre mis sábanas

navega el mar.

Incógnita escondida,

fórmula insulsa.

Lo desconocido es el

mayor productor de miedo,

tábula rasa con MAZA.

¿Pero alguien le preguntó?

Nadie acude al silencio

para escucharlo.

Háblame…

martes, 15 de abril de 2008

El olvido

Deseando los veinte años

y que las putas

que la chupan

por tres euros

se conviertan en Pretty Woman,

olvidando el amor

porque no tiene

la falda tan corta.

Haciendo lo que siempre

dijo que no haría.

Perdiendo la óptica

y ganando la vida.

Toda una juventud

asimilando ser una

oveja y toda una

senectud siendo un olvido

de lo prohibido,

un hacer lo que quiere.

Cuando sea tan sabio

como el amor,

las orillas vacías

o en temporal,

en la penumbra del tiempo,

quién sabe por lo que a cada cual

le dará… Porque al final de una vida,

ya nada queda difuso en el espíritu.

El hielo en el baso,

sin whisky,

caliente ya el infarto.

Olvidada la memoria de luchadores.

Vencidos al destino,

entre recuerdos

de tiempos perdidos.

domingo, 13 de abril de 2008

Torre del Mar

¿Conoces otras vidas?

Yo sólo algunas,

muy pocas.

Siempre me asombro

ante la vida

que no tengo,

perplejo, asombrado

por la individualidad

del ser humano.

Apoyado en tus caderas

recorro tu mundo,

asimilando que en realidad

cada persona es distinta

en según qué momento.

Sabiendo que no sé nada,

descubriendo a otra persona

que siempre estuvo ahí dentro.

Así miramos el mundo,

desde nuestros adentros,

lo difícil es hacerlo

desde los afueras y

no perder ante el miedo

en el intento.

No dejar de ser tú,

cuando reconoces

que había otras formas

de verlo.

Sin perder tu visión,

porque no eres las visiones,

aunque me muestren

tus perfiles.

Eres mi luz

sin marchitar, eres

desde que te conozco

y cómo te reconozco.

viernes, 4 de abril de 2008

Mariposa de bar

Hijo del amanecer,

cuando creías ser Dios,

entre las bambalinas

de la coca y el alcohol,

entre las furcias y el rugir

de tu polla.

Pero quiero fingir que ayer

estabas bien, la noche te

daba el amor, el éxito,

te ofrecía tanto para morir…

Intentaste ser un hombre

honrado, sólo hacerte daño a ti.

La rabia es todo lo que tienes,

como cada nacimiento

de un alguien que busca

su lugar en este mundo,

tan gris, tan grande y ruín.

Disculpen, soñaras y caballeros,

tiene un master en vida,

pero no lo supo aprovechar.

Cada noche cae en sus

tristezas. Quiso dejar atrás

el día que nadie le llamó

y la tarde que tomó café

con él, en su casa.

Es difícil olvidar y dejar

de imaginar ser un final

perfecto. Luego asaltan

las verdades, mi siglo

difícil, la generación

perdida tras un enchufe,

o el pelotazo de tres

que se vende a todos para

que creamos que

somos un lugar en la inmensidad.

Es la última vez que te lo explico,

es la última vez que te lo repito,

eres algo mayorcito para contarme un

cuento disfrazado de mariposa.

jueves, 3 de abril de 2008

Hay veces que un escritor no debería escribir

Hay veces en las que un escritor

ni debe ni tiene que escribir.

Desgarrar el alma en cada verso

hace del poeta un ciego del dolor,

un alma en pena

que no mejora después

de exprimir su corazón.

Dicen que la escritura hace

sentir bien, mas plasmar

tus poluciones diurnas

no exime de terrores nocturnos.

En mi caso, el frío seguirá estando ahí,

en lo más profundo de mí.

Entre las sábanas y la oscuridad,

antes y después de dormir…

Hay veces en las que un escritor

no debería decir que escribe.

Un poeta no siempre crea

belleza ni versos memorables,

ni tan siquiera mala literatura.

Hay veces que un poeta

no quiere ser un ensoñador

de serpientes ni tan siquiera

un juglar de barra de bar.

Los poemas nacen y mueren

donde se crean, en las entrañas.

Hay veces que escribo

por necesidad, para mí.

Luego, como todo gran o pequeño

artista, decido que será para

los demás. Pero en realidad,

nada tiene que ver con ellos,

es una muestra de mi dolor interno.

Un pedazo de mi pecho, de mi vientre,

de mis dedos, de mis ojos, de mi nariz: de ti.

Hay veces que los miedos

se acurrucan entre los pliegues

de mi cerebro. Hay días

en los que mis sueños

son indígenas extinguidos

entre las praderas de lo imposible.

Hay veces que escribo

por no llorar, porque no puedo.

Siempre que lo intento recuerdo

a mi padre, el día que murió,

cuando era tan pequeño… Lloré

sin saber qué era el dolor. Luego me prometí,

nunca más sin una buena razón. Más

tarde, mucho tiempo después, me

percaté de que ya era imposible

para mí llorar.

Así descubrí que tantas

palabras equivales a

las lágrimas que debí

derramar y no pude.

Supongo que a veces, como ahora,

tampoco puedo llorar. Me pongo

triste y dejo de pensar, soy incapaz

de hablar, de expresar lo que siento.

Me hundo en un agujero,

como aquellos que tienen depresión.

Sin tener un motivo o no querer

tenerlo, me entristezco, miro

mi vida y mis movimientos,

desdeño cualquier despojo

de esperanza de ser lo que quiero

y zozobro entre mis miserias.

A veces, nadie debería escribir

cuando está triste. Nadie debería

contar lo mal que se siente

ni hacer terapia de folio

manchado en tinta y sangre.

Pero es cierto: terminando estos

versos me siento mejor. Para

celebrarlo me beberé un ron…


ESCRITO HACE MUCHO, UN DÍA OSCURO EN PARÍS

Besos de sal

Montado,

siendo parte

de un infinito interior.

Salvándome en la sinergia

de las fuerzas. A

l

canzando

la exigua participación

de lo comprensible.

Estallando miles de agujas

desde mi interior hacia

mis afueras.

Doliéndome tanto la felicidad

que desearía congelar el instante.

Volando entre lo soy

y lo que querría ser toda mi vida.

Estrella de mar momentánea,

rápida, fugaz, mimetizada.

Atardecer de mis miedos,

amanecer de mis virtudes.

Calma ponderada… Gracias por dejarme ser parte del

todo.

Conexión momentánea a la raíz del mundo,

de los movimientos que se pierden

entre los edificios y lo mundano.

Besos de sal… Sal que corre

por mis venas como sangre

condenada a amarte, a necesitarte.

Infiel

Las grafías se desvaneces,

los apegos caducan.

Los oropeles argucia,

se quieren del hombre.

En sus crines acicaladas

bajo las auroras de las

taciturnas oquedades.

Entre las latitudes de las

galaxias mundanas.

Inermes de falacias,

puras de incongruencias.

A las tres parió lo ajeno,

a las cinco desolló

lo más nuevo.

En los panales

la abeja prepara un néctar.

Jugo adolecido de humor

en su quintaesencia.

Aguijón de la guillotina,

purpúrea.

Simiente de los acuoso y

remilgo del lácteo rumor

de las madres.

Afinen dianas.

Misticismo del agua,

eterna pregunta…

Amor loco y huidizo,

perdona mis pecados,

ya no te regurgito,

sino que te añoro lindezas

de otros tiempos.

Mancomunidades de la fiereza,

entre los Smashing Pumpkins

y los gemidos de mis vecinos

follando.

Cuerdo amante de la infortuna

de los tiempos. Loca bruja

de los presentes robados

para ella sola.

¡Qué alguien le diga

por lo que lo quiere!

Último tango en París,

ya no creo en los: “Yo nunca”.

martes, 1 de abril de 2008

Quién no ha besado a medias

Quién no ha besado a medias,

enamorado del amor.

Quién no ha follado a medias,

jodiendo sin besar.

Quién no ha bebido a medias,

borracho sin vomitar.

Quién no ha amado a medias,

sin dejarse la piel.

Hoy tengo ganas de volar,

Llegar hasta el país de mi musa,

nadie la conoce, a medias,

porque podría ser cualquier amor

que tuvieras.

Hoy vuelvo a medias,

sin saber si amo

o es un simple roce del miedo

a la soledad, soy sincero.

Mi corazón es prestado,

tiene algo de ti, una parte

que la di. Un roto mal cosido,

una fantasía que lo ha dañado,

un pedazo que te di.

Y qué hago yo con un millón de sueños…

Con un corazón tan bello,

tan mutilado que nadie

le prestaría atención.

Qué hago yo con un millón de razones

para olvidarme del amor.

¡Y qué hago yo con todas esas razones!

Para dejar de buscar el amor.

lunes, 31 de marzo de 2008

Entre la verdad y la consciencia

Entre el tiempo

que paso bajo los pozos…

Sin ti, sin mí.

Sin nadie que participe

de las verdades elocuentes.

De la necedad previa

a los tiempos

que corren

entre las arboledas

peladas de mi consciencia.

Para nada,

para llegar tarde y quedarme fuera.

Entre los partos

que prometen

azúcares y los retoños

que pulverizan los registros

de las escuelas laicas

de la calle.

Entre abedules y abetos,

entre cisnes y patos, entre la verdad y mi consciencia.

Antártida derretida

De desmanes tiño

el cielo.

De cortaditos canarios

en vez de cafés con leche. El día que cambió mi vida.

El día que surgió mi guía.

El sueño que descubrió

el dinero en vez de la persona.

El adentro que nació opaco,

junto al pájaro de pico “hacia el cielo”

amarillo y alas negras. Desde la poesía “hacia el cielo”. En retales de ovillos

descarados de fantasías. De

parnasos en las orillas de los mares.

U

N

I

V

E

R

S

O

tenebroso. Peligroso. Impracticable cuando quiere. Menos ahora,

en la capital

de la moda.

Menos ahora,

sabiéndote miedo.

No permitas… No compres tu destino.

Porque la vida

juega y gana

cuando quiere.

Por eso apuesto

al ensueño. Ha ser caballero

en lucha solitaria…

Aferrado a mi estela,

orgulloso

de haber cabeceado el sol en el ocaso.

El futuro atañe a quien lo teme.

¿Quién eres guadaña?

Qué magullada astucia

reluces… Aquí tien es

lo que quieres. Pero ten

cuidadado, sé” revuelve

contra la adversidad.

Un beso



Cuando tus besos adornan

mi alma y son mis mañanas.

Boca que es mi único destino.

Dame miles de besos,

besos me dan a miles, por fin,

nuestros destinos.

Beso perdonado

que nos mostró:

un día junto al mar, un adiós,

incluso un hasta ahora…

Beso húmedo, mojado,

reclamando tu lecho.

Buscando tus labios,

milagro cuando beso,

los de arriba y abajo,

los de tu cerebro

y tu cuerpo.

Beso sincero,

cuando mato el miedo,

freno mi gesto,

me desarmo, me muero,

sin coraza, sin celo.

Cuando estoy a tu lado

y el Mundo no es Tierra,

sino tu reino.



Para Carina...

EsTe Este, al este del edén editorial, está dedicado a mí... La verdad. Porque no creo en las habitaciones de los sueños, como se llama en las editoriales donde depositan los ejemplares que llegan de los desconocidos escritores que pueblan la Tierra, hasta que sin haberlos leído se los devuelven. Sólo existe un mundo más allá de una habitación de los sueños, aquellos que sobreviven: luchadores, aferrados a su existencia, abalanzados y sin descanso, maleados mas desmedidos... Para quien quiera y le apetezca dejo algunos versillos. Llevo escribiendo desde que recuerdo, siempre mal, pero rompiendo mi pluma contra el desánimo y las palabras que no fluyen, cortando el aire en busca de la idea certera, acertando pocas veces y divirtiéndome siempre. Aquí dejo un pedazo de mí.